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Bluthochzeit – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Prolog: Doppelte Gefahr

»SOS! SOS! Hier ist Hoheitlicher Transporter X29. Wir stehen unter schwerem Beschuss. Ich wiederhole. Hier ist Hoheitlicher Transporter X29, und wir stehen unter schwerem Bodenbeschuss.«

»X29, zieht hoch außer Reichweite, Ende.«

Jarl Demont, ein Veteran ungezählter Schlachten, starrte verdutzt die Komm-Konsole an. »Verkroppter Bürokrat«, sagte er. Eine weitere Explosion schüttelte den kleinen Transporter. Jarl rang mit dem Steuerhorn, als ein riesiger Feuerball den Sichtschirm einhüllte. Der Transporter zog ruckartig zur Seite und sein Ohr schlug heftig gegen die Kopfstütze, was ihm einen pochenden Kopfschmerz und ein schreckliches Klingeln im Schädel eintrug.

»Der letzte Treffer hat die Backbord-Triebwerke gekillt, Jarl«, berichtete der Kopilot Enri Sandovan.

Jarl schüttelte seinen Kopf, um das Dröhnen darin loszuwerden, und blickte dann zu Enri hinüber. Sein Freund und Kopilot hatte gerade etwas gesagt, aber das Klingeln in seinen Ohren hatte alles außer seinem Namen übertönt.

In der engen Pilotenkabine saßen die beiden Männer praktisch Hüfte an Hüfte, doch das machte es einfacher, all die Knöpfe, Schalter und Tasten zu erreichen, welche die Kontrollkonsole vor ihnen säumten. Nach zwanzig Jahren, in denen sie gemeinsam geflogen waren, reichte der fragende Blick auf Jarls Gesicht für Enri offensichtlich aus. Er griff an Jarl vorbei und legte einen Schalter um, was den Alarm verstummen ließ.

»Saft weg auf Backbord«, sagte er. Selbst ohne den Alarm klang Enris Stimme schwach und weit weg. Das Steuerhorn zerrte an Jarls Griff, als das Triebwerk erstarb.

»Enri!«, schrie Jarl, während er begann Schalter umzulegen. Seine Stimme klang wie ein fernes Echo. Er schrie auch weiterhin, damit er sich selbst hören konnte, während er versuchte, das Triebwerk neu zu starten. »Kontaktiere diesen Idioten auf den Docks der Spitze. Wir brauchen taktische Unterstützung.«

Während er mit einer Hand das bockende Steuerhorn hielt, schaltete Jarl die Backbordtreibstoffzufuhr ab und versuchte einen kalten Neustart. Nichts. Ein Kondensstreifen sauste über die dunklen Wolken hinweg und zog einen Bogen direkt auf den Bug des Transporters zu. Jarl riss das Steuer hart nach rechts, und die Rakete raste am Sichtfenster vorbei. Sie kam so nahe, dass er praktisch die Beschriftung auf ihrer Seite lesen konnte.

Eine Explosion am Heck des Transporters ließ das Schiff sich heftig aufbäumen. Jarl und Enri wurden nach vorn geworfen, ihre Körper in die Gurte gepresst. Jarl kämpfte eine Weile mit dem Steuer und versuchte, mit nur einem Triebwerk wieder in eine stabile Fluglage zu kommen.

Nach ihrer qualvoll knappen Rettung wischte sich Jarl den Schweiß von der Stirn, schickte ein kurzes Schnauben in Enris Richtung und kehrte dann wieder zu seinem Versuch eines Kaltstarts des Backbordtriebwerks zurück. Er drückte ein paar weitere Schalter und warf dann einen großen Hebel zwischen ihren in schwarzen Stiefeln steckenden Füßen um. Nichts geschah. Er setzte die Schalter zurück und versuchte es erneut mit dem Hebel. Wieder nichts. Das Triebwerk war tot.

Als er Enri ansah, huschte ein kurzes, aber bitteres Lächeln über Jarls Gesicht. Es schien, als hätte sein dunkelhäutiger Kopilot kaum mehr Glück. Enris olivfarbiges Gesicht verfärbte sich wie rote Bete und sein glattes, schwarzes Haar flog ihm um den Kopf wie zornig flatternde Nudeln, während er in die Sprechanlage schrie. »Wir haben ein Triebwerk verloren! Können die Höhe nicht halten … Nein. Wir können nicht außer Reichweite … Sie haben schwere Waffen … Schickt uns verdammt noch mal Unterstützung!«

Der Himmel vor der Sichtscheibe ging erneut in Flammen auf, als genau unter ihnen eine Rakete explodierte. Die Macht der Explosion ließ ein weiteres Mal den Alarm anspringen. Jarls Hörvermögen musste beinahe wieder auf Normalzustand sein, denn er schaltete unbewusst die »extrem hilfreiche« Nahkontakt-Warnung aus.

Nachdem sie dem Feuerball entkommen waren, schüttelte Enris seinen Kopf in Jarls Richtung. »Wir sind auf uns gestellt«, sagte er.

Jarl überflog die Instrumente, während das Schiff in der Luft bockte und ruckelte. Zwischen all den Reihen von Schaltern und Knöpfen gaben mehrere Dutzend leuchtende Anzeigen die Position des Transporters und den Zustand all seiner Systeme an. Ihre Botschaft an Jarl war, dass sie in Riesenschwierigkeiten steckten. Neben beinahe jeder Anzeige blinkten rote Lichter auf und zeigten irgendein Problem an.

Auf dem rechten Triebwerk hatten sie nur noch Teilleistung und das linke war komplett tot. Die Heckkabine hatte ihren Druck verloren, was bedeutete, dass ihre Passagiere jetzt alle auf Sauerstoffflaschen angewiesen waren, die nicht lange vorhalten würden. Der Luftdruck in der Pilotenkabine sank ebenfalls und es schien, dass das automatische Feuerlöschsystem bei der letzten Explosion durchgebrannt war.

All das konnte man überleben, vorausgesetzt man kam durch den Geschosshagel. Aber das große Problem war die Treibstoffanzeige. Diese sank mit erschreckender Geschwindigkeit. Und wenn ihnen der Treibstoff ausging, würde dieser fliegende Ziegelstein zu Boden stürzen. Es war ja nicht so, dass er Flügel besaß, mit denen man im Gleitflug noch eine sichere Landung hinbekommen könnte.

Angenommen, sie konnten einen Sturz aus mehr als drei Kilometer Höhe überleben, gefiel Jarl die Aussicht, durch die Aschewüste latschen zu müssen, ganz und gar nicht, mal ganz abgesehen davon, dass sie auch noch demjenigen entkommen mussten, der sie von da unten beschoss. Eins war sicher: Mit einem einzigen teilweise funktionsfähigen Triebwerk und beinahe ganz verbrauchtem Treibstoff konnten sie nicht mehr bis hoch zu den Docks der Spitze aufsteigen.

»Wir müssen es zu den Docks der Makropolstadt schaffen«, sagte er schließlich. »Das ist unsere einzige Chance.«

Jarl zerrte am Steuer und versuchte, durch schiere Willenskraft das bockende Schiff unter Kontrolle zu bringen. Er riss die Steuerung nach links und dann wieder nach rechts zurück, um einer weiteren heranrasenden Rakete auszuweichen. »Sieh zu, ob du noch irgendwie mehr Leistung aus unserem letzten Triebwerk rausholen kannst«, sagte er. »Und entkopple das Fahrwerk. Wir gehen da rein, so oder so.«

Er schaltete erneut die Sprechanlage an und drehte am Regler, um die Frequenz zu ändern. »Docks der Makropolstadt«, rief Jarl. »Dies ist Hoheitlicher Transporter X29. Wir erbitten – nein, wir verlangen – eine Notfallgenehmigung für eine sofortige Landung. Räumt die verkroppten Docks. Wir kommen mit vollem Karacho rein!«

Jarl zog den Transporter hart nach links und leitete den Sinkflug ein. Riesig zeichnete sich die Makropole Primus auf dem Sichtschirm ab. Unter der dichten Schicht säureschwerer Wolken war das ein Anblick, den er selten sah. Über den Wolken schimmerte die Spitze im Sonnenlicht wie ein weißes Leuchtfeuer, das zu den Sternen wies. Doch darunter glich die Basis der Makropole einem Haufen Müll, den man in die Höhe gestapelt hatte.

In der Luft hängender Schmutz und Asche klebten an der Makropole wie ein schmuddeliger Überzug. Im Gegensatz zur schimmernden Architektur der Spitze mit ihren Strebebögen, kuppelartigen Auswüchsen und riesigen Fenstern wirkte die Makropolenbasis wie eine von einem geistig zerrütteten Architekten errichtete wirre Ansammlung aus Felsbeton. In merkwürdigen Winkeln standen Teile daraus hervor, während andere wirkten, als hätte man sie an Stellen, wo sie nicht wirklich passen wollten, mit roher Gewalt hineingestopft. Gezackte Narben warfen ihre tiefen Schatten, wo große Blöcke unter dem enormen Gewicht des sechzehn Kilometer hohen Bauwerks einfach zusammengebrochen waren.

Die Sprechanlage knisterte, als die Antwort hereinkam. »Hier ist die Makropolstadt. Erbitte Bestätigung der Identität.«

»Bei Helmawrs Steiß«, grollte Jarl. Er warf den Schalter um – bereit, dem Funkoffizier genau zu erläutern, was er von seiner Ahnenreihe hielt. Dazu erhielt er niemals Gelegenheit.

Eine weitere Explosion erschütterte den Transporter und warf Jarls Schädel gegen die linke Seite seiner Kopfstütze. Dieses Mal hatte er keine Zeit, sich um seine Ohren zu sorgen, denn ihm kam der Inhalt seines Magens wieder hoch, während der Transporter aus dem Himmel stürzte.

»Wir haben alle Leistung verloren!«, brüllte Enri.

Ein donnernder Luftzug aus einem riesigen Loch neben Enri übertönte die zahlreichen Alarmgeräusche, die allesamt gleichzeitig zu plärren begannen. Die Kontrollkonsole brannte unter Jarls Händen und schlug Funken. Rauch quoll von der Rückwand des kleinen Abteils her, während Flammen direkt über und hinter ihren Köpfen die Wände entlangleckten. Enri warf hektisch Schalter und Hebel um und versuchte offenbar, irgendeine Kombination zu finden, welche die beschädigten Triebwerke wieder zum Leben erwecken würde.

»Ich weiß!«, sagte Jarl. »Sag unseren Passagieren, sie sollen sich auf den Aufprall vorbereiten.« Während Enri über die Sprechanlage sprach, legte Jarl einen weiteren Schalter um und öffnete einen Breitbandkanal.

»SOS. SOS. Hier ist Hoheitlicher Transporter X29. Wir fallen wie ein Stein. Ich wiederhole. Wir fallen wie ein Stein und stürzen in die Aschewüste.« Er dachte einen Augenblick nach und fügte dann, während er die graue Wüste rasend schnell näher kommen sah, hinzu: »Sagt dem L.K., dass das Paket gefährdet ist. Das Paket ist in Gefahr.«

»Herr Jerico?«

Kal Jerico hatte ein paar harte Tage hinter sich. Er hatte eine hohe Geldsumme an seinen schlimmsten Feind Nemo den Gesichtslosen, Herrn der Spione, verloren, seine Cyberdogge Wotan als Pfand eingebüßt und war gezwungen worden, zur Rückzahlung der Schulden einen unschuldigen Mann gegen Kopfgeld zu jagen. Dann, nachdem er einmal mehr die Situation erstklassig gemeistert hatte, hatte er seine letzten Credits daran verloren, eine weitere Schuld an zwei Brecher zurückzuzahlen, die sein Gesicht lieber zu Hackfleisch verarbeitet hätten, statt ihrem Auftraggeber das Geld zu bringen.

Doch Kal war am Leben, hatte seinen liebsten Cyberkläffer zurück und saß an seinem Stammplatz in seiner Lieblingskneipe mit seinen zwei besten Freunden – nun ja, seinen zwei besten Geschäftspartnern, Grind und Yolanda – an seiner Seite. Er hatte eine Flasche Wildnatter vor sich auf dem Tisch, schon wieder neue Ideen, wie man zu Geld kommen könnte und ein Auge auf mehrere dralle Schankmädchen geworfen.

Im Augenblick war das Leben gut, und als Kal aufblickte und in die bebrillten Knopfaugen eines frettchenhaften Kerls im Seidenanzug sah – dasselbe Wiesel, das Kal schon während der harten letzten paar Tage gefolgt war –, zog er daher nicht augenblicklich seine Laserpistole und schoss der lästigen, kleinen Ratte zwischen die Augen; eine Entscheidung, die er bald bereuen sollte.

»Was?«, fragte Kal. »Was ist los? Warum bist du mir gefolgt?«

»Ich habe einen Brief für Euch«, sagte der kleine Mann. Er schob seine Brille mit einem Finger den Nasenrücken hoch und lächelte, während er Kal einen weißen Umschlag reichte.

Ein Brief? Kal bekam nie Briefe. Wenn jemand seine Aufmerksamkeit wollte, dann schoss er gewöhnlich auf ihn oder schickte ein paar Brecher, um ihn zu vermöbeln, oder, wie in Yolandas Fall, verpassten ihm einfach einen Schlag auf den Hinterkopf. Kal nahm den Umschlag und drehte ihn wieder und wieder in der Hand herum.

Auf der Rückseite stand in kunstvollen Lettern und in glitzernder Goldtinte sein Name. Die Lasche auf der Vorderseite war mit rotem Wachs versiegelt, in den ein Siegelmuster eingeprägt war, das Kal nicht genau erkannte. Allerdings stellte Kal bei näherer Betrachtung fest, dass einige der Gestaltungselemente eine frappierende und erschreckende Ähnlichkeit mit dem Siegel des Hauses Helmawr hatten – dem Siegel des Herrschers über die Makropole Primus, dem Siegel seines Vaterhauses.

Das konnten keine guten Nachrichten sein. Ein Dutzend verschiedener Szenarien huschte Kal durch den Kopf, während er den ominösen Brief anstarrte. Er kam offensichtlich aus der Spitze. Die Qualität des Pergaments und der feinen Seidenkleidung, die der frettchenhafte Bote trug, zeugten davon. Doch das veränderte Helmawr-Siegel deutete auf eine ganze Reihe möglicher Dilemmas hin.

Der alte Herr konnte tot oder abgesetzt worden sein, was zu einem Machtvakuum und einem Kampf innerhalb Helmawrs innerem Kreis und mit seinen zahlreichen unehelichen Kindern sowie den einflussreichen Strippenziehern konkurrierender Häuser führen würde. Dann mochte dies eine Einladung zu einer Hinrichtung sein – seiner eigenen – oder eine List von allen möglichen Leuten, um so im kommenden Machtkampf um die Kontrolle des Hauses Helmawr seine Gunst zu gewinnen.

Einer seiner »Cousins« konnte versuchen, ihren gemeinsamen Vater vom Thron zu stürzen, und das Siegel war ein weniger subtiles Zeichen für diesen Griff nach der Macht. Auch hier könnte jemand Kals Hilfe erbitten oder Kal nur einfach eine Warnung zukommen lassen, sich nicht einzumischen.

Natürlich konnte Helmawr auch einfach ein neues Siegel angefordert haben. Er war fast wahnsinnig und neigte zu merkwürdigen Entscheidungen und Verkündigungen. Dann mochte dieser Brief die Bitte – nein, der Befehl – des alten Mannes an Kal sein, der Familie einen weiteren Gefallen zu erweisen.

Kal schauderte beim Gedanken an diese letzte Möglichkeit, von der er glaubte, dass es sowohl die schlimmste als auch die wahrscheinlichste war. Er schaute den Boten an und dann wieder den Brief. Er konnte seine Hände nicht dazu bringen, den Umschlag zu öffnen. »Was ist das?«, fragte er.

»Es ist eine Einladung zu einer Hochzeit, Herr Jerico«, erwiderte der Bote aus der Spitze. Seine geschürzten Lippen bewegten sich kaum, während er sprach. »Eurer Hochzeit.«

Grind, der gerade einen großen Schluck Wildnatter genommen hatte, spuckte den üblen Schnaps in einer Fontäne über den Tisch. Der Wurm vom Grund der Flasche zappelte und wand sich in der daraus entstehenden Pfütze. Kal gegenüber krümmte sich Yolanda vor Lachen und grunzte dabei wie ein Schwein, das sich in seinem Lieblingspfuhl wälzt. Dann warf sie ihren Kopf zurück und heulte wie ein wildes Tier, sodass ihr die Rastalocken wild um den tätowierten Kopf flogen.

Während Yolanda zwischen grölendem Lachen nach Luft japste und Grind mit hängendem Kiefer starrte und die letzten Reste Wildnatter von seiner schorfverkrusteten Wange und Nase tropften, riss Kal endlich den Umschlag auf und zog die darin befindliche geprägte Einladung heraus.

Kal las die in schwungvoller Goldschrift auf die Mitte der Karte gedruckte Erklärung: Das Haus Helmawr lädt Euch herzlichst ein, der Hochzeitszeremonie seines Lieblingssohnes und zukünftigen Herrschers der Makropole Primus und somit ganz Necromundas beizuwohnen: Kal Jerico.

Kal fand zwar die Wortwahl ein wenig seltsam, doch das Gefühl des Grauens, das ihn beim Lesen dessen überkam, was man nur als Nachruf auf sein sorgloses, wenn auch beständig lebensbedrohliches Leben betrachten konnte, verdrängte jeden rationalen Gedanken aus seinem Körper.

Kal liebte es, damit zu scherzen, dass seinem Stil und seinem guten Aussehen mystische Qualitäten innewohnten, die irgendwie die Aura glücklicher Fügung erzeugten, welche ihm durch seine zahlreichen Abenteuer und Debakel folgte. Und um ehrlich zu sein, war er schon aus manchen Situationen entronnen, die kein bloßer Sterblicher jemals überlebt hätte.

Aber wenn er ehrlich mit sich selbst war – allein in der Dunkelheit der gelegentlichen Nacht, in der er nicht sein Bett mit einem Schankmädchen oder einer »Freundin« für einen Abend teilte –, so wusste Kal doch, dass das, was ihn so viele Jahre am Leben erhalten hatte, eine hochverfeinerte Kampf- oder Fluchtreaktion war, die er über die Jahre zur reinen, präzisen Schärfe einer Rasierklinge geschliffen hatte. Er handelte, oder in den meisten Fällen reagierte er, lange bevor die meisten Menschen überhaupt Zeit fanden, eine Situation zu erfassen und zu analysieren. Er hatte einen sechsten Sinn, ein kribbelndes Gefühl hinten in seinem Schädel, das ihm sagte, wann es Zeit war zu verschwinden.

Kal dachte an diese Überlebensfähigkeit, während er im vollen Lauf durch die Schwingtüren des Sumpflochs stürmte, doch unglücklicherweise hatte dieses Mal sein Sinn für Gefahr ein wenig zu spät angeschlagen. Als er auf die Straße vor der Bar stürzte, rannte Kal mit Volldampf in einen Trupp der hoheitlichen Garde hinein. Er prallte von einem Riesen mit kräftigem Brustkorb, eckigem Kiefer, fein gemeißeltem Gesicht und kurz geschorenem Haar ab und fiel recht formlos und ohne jede Eleganz in den Dreck.

»Nach unserem letzten Zusammentreffen dachte ich mir, dass Ihr vielleicht, sagen wir, überstürzt reagieren könntet, Herr Jerico«, sagte das Wiesel. Er stand über Kal gebeugt und lugte durch seine kleinen, eckigen Brillengläser auf ihn herab. »Daher habe ich es mir erlaubt, dieses Mal ein wenig Unterstützung zu unserem Treffen mitzubringen. Diese freundlichen Herren werden Euch in den hoheitlichen Palast eskortieren. Bitte wehrt Euch nicht, oder sie werden sich gezwungen sehen …«

Kal trat nach dem Ledernacken, der über ihm stand, während er nach seinen beiden perlmuttbesetzten Laserpistolen an seiner Hüfte griff. Doch seine Hände erreichten die Waffen nicht. Die Welt begann sich zu den Rändern hin zu verdunkeln, als ein Giftpfeil aus einem Nadler sich in seine Haut bohrte. Das Letzte, was Kal sah, bevor er das Bewusstsein verlor, war Yolanda, die im Eingang des Sumpflochs stand und vor Lachen wieherte.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2007 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2021 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Lasgun Wedding.
Deutsche Übersetzung: Horus W. Odenthal.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Clint Langley.

Bluthochzeit © Copyright Games Workshop Limited 2021. Bluthochzeit, Necromunda, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-382-6

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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Dieses Buch ist den Mitgliedern von Thundering Word gewidmet, für ihre unschätzbare Hilfe bei der Entwicklung der Handlung von Bluthochzeit, und ganz besonders den Gründungsmitgliedern, Al Katerinsky und Herb Kauderer, die mir das Leben während meines fünfjährigen Exils aus Oz erträglich gemacht haben. Ein besonderer Dank geht an Stacie Magelssen, die mir nach langen Jahren in der Einöde wieder den Zugang zur Emerald City ermöglicht hat.

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